ÁRTICO

DE

JUAN DE DIOS GARCÍA

Cuando leo poesía intuyo más que entiendo porque el poema vive y evoluciona en el alma del lector, también en las del propio autor, en toda la extensión de la conciencia.

¿Por qué matar la mariposa escondida dentro de su cabeza? ¿Por qué Ártico?

Juan de Dios García es un poeta cartagenero, oriundo de Almería, con cierto aire al actor Matthew Rhys,  y  al que he visto en dos ocasiones. La primera, en la presentación de su libro de poemas, y después en un recital de poesía en la Casa del libro de Cartagena, con su mujer Zoraida. Por lo que he conocido de él  y por lo que he leído, es un autor que desprende generosidad y verdad.

 Eso se nota. Y es para nota.

Seguir leyendo, seguir viviendo, anteponiendo la “parte” al “todo”, dice Juan de Dios en uno de sus poemas iniciales “Este es el plan”. ¡Y qué buen plan! ¡Yo me apunto!: Escapar antes de que la realidad nos detenga y nos pudra.

Un gran poema central, para mí uno de los mejores. Se titula: “TRAICIONADO”. No puedo evitar emocionarme al leerlo y pensar  egoistamente en algunos versos: ¡Cómo no se me ocurrió a mí antes decir esto o aquello!

En la soledad nadie puede herirme.

La noche estira el frío hasta esta cala.

Tengo puesto el abrigo con el que enterré a padre

Y gritan las gaviotas

en la oscuridad del acantilado.

La soledad pegada a los zapatos.

Las olas suicidándose

ante la indiferencia del escollo.

Territorio fantasma, geografía perdida.

Los sueños no aparecen en los mapas.

La vida no es más que una

comedia de argumentos excelentes,

hotel del fin del mundo

en mitad de una calle con vistas al pasado.

La cocaína amarga, como yo.

¿Quién estará pensando en este mismo

instante, al otro lado del planeta,

en esta soledad?

Simplemente se trata de cerrar

puertas, abrir ventanas. No es la vida

una ciencia precisa.

Estoy hablando solo.

Un pueblo primitivo bautizó

el llanto como “lluvia de los tristes”

¿A quién le importarán estas metáforas?

El mar me exige. Escucho

cómo escupen las olas cuando saltan,

la playa reordenando sus arenas,

cómo está diluviando en esta estrofa.

Sin cadáver no hay literatura.

Una bala de plata: pentagrama de luto.

Qué triste, qué real, me recuerda el cuadro de “El caminante sobre el mar de nubes”.

Dice mi maridito, cuando le enseño la poesía, que es filosófica. La califica como existencial, global, familiar y naturalista. Eso dice, mientras recoge los platos en el lavavajillas, pues acabamos de comer y yo estoy sentada al ordenador (tenemos uno en la cocina). Y luego me habla sobre el poema de Juan de Dios y el cuadro de Friedrich, y me dice algo precioso, romántico, que transcribo a continuación:

El infinito y el hombre ante el infinito,  es básicamente triste, real, concepto que caracterizará a Occidente y que  ya tuvo su ocaso,  y su recuerdo es lo que escribimos hoy en día.

Ese es el cadáver, esa es la literatura.

 Juan de Dios me recuerda a otro gran poeta amigo mío: Antonio García Soler. Los dos proceden de Almería, los dos con poemas al padre perdido; a uno conozco bastante, al otro poco, pero a los dos admiro.

Dice la madre de Juan de Dios:

Venimos de la nada

y a la nada llegamos,

eso dijo mi madre en el entierro.

Y dice la tía de Antonio García Soler:

Si to es na, nene, na

Y para terminar y siguiendo en la línea de Mariplatónica,  pongo la música que, acertadamente o no, me inspiran estos poemas: Cavallería Rusticana. Intermezzo.  Ahí va.