LA QUÍMICA DEL ODIO

DE CARME CHAPARRO.

Compré este libro en verano con la intención de disfrutarlo, sin más, a modo de relax y sin que pretendiera que aportara un gran valor a mis lecturas. (Que me perdone mi maridito que dice que los libros no están para “disfrutarlos” que eso no es un calificativo para el arte)

Pues… ni eso. Es ininteligible e increíble.

Creía que era fácil de entender y malo, y ha resultado imposible de entender y muy malo.

Se me ha hecho larga, tediosa, un batiburrillo de crímenes con una historia peregrina muy poco creíble. Creo que no tengo más que decir sobre esta novela negra de clichés del tipo:

“Un hilo de sudor helado recorrió la espalda sobre la espina dorsal”

Una duquesa (mezcla de la duquesa de Alba e Isabel Presyler) es asesinada en su mansión por un criminal que entra y sale en un frigorífico, que ha sido comprado por la duquesa en Internet.  

Luego hace coincidir a cuatro personas en un ascensor de un hospital para dinamitarlo. Lo más normal del mundo. Pero coincidir, lo que se dice coincidir; esto es, a la misma hora, mismo minuto y mismo segundo, en el preciso instante en que TODOS llaman al mismo ascensor, porque se supone que los otros ascensores están averiados, y SIN que NADIE oiga ni vea nada.

Y encima el malo no es reconocible ni siquiera por su familia porque se ha hecho la cirugía estética.

Todo esto incluso me daría igual si estuviera bien escrita, con una buena prosa y estructura, o sus reflexiones o sus diálogos fuesen interesantes, qué se yo… Pero es que no. Es repetitiva, es pesada. Desde luego una cosa tiene buena. Y es que no es predecible, semejante historia no hay quien la acierte.

Dejo el principio que me gustó y que no tiene nada que ver con la historia porque nadie hace pedacitos a nadie.

De los asesinos se aprende que, a trozos, todo se transporta mejor. No solo un cadáver. También el miedo. O el arrepentimiento. Incluso la pena. A trozos todo se puede llevar mejor de un sitio a otro porque cuanto más pequeños, más fácil te será deshacerte de ellos.

ESPERANDO A MISTER BOJANGLES

De Olivier Bourdeaut

Primera novela del francés Olivier Bourdeaut que le supuso el lanzamiento como escritor y uno de los primeros puestos de libros más vendidos en su país, en el año 2016. Es una novelita corta de 149 páginas contada en primera persona por un niño,  completada con anotaciones del padre que actúa como segundo narrador.

La novela es un retrato familiar de una excéntrica familia, adinerada, que lleva una existencia bohemia repleta de sorpresas.  Entienden la vida como un folletín alegre. De hecho, tienen un castillo en España donde pasan largas temporadas, conviven  con una grulla, y sobre todo, bailan a cada momento su canción favorita: “Mister Bojangles” de Nina Simone.

Su visión de las relaciones sociales, del amor, o incluso de la educación del hijo es un tanto sui generis.

La señorita nunca quería dejarme ir al paraíso cuando mis padres querían. Prefería que esperara a las vacaciones de todo el mundo, decía que bastante retraso llevaba ya con mi enfermedad de la escritura y que si me iba cada dos por tres perdería muchos vagones del tren.

—Allí los almendros están en flor—le respondía mi madre—. No querrá que mi hijo se pierda los almendros en flor, ¿no? ¡Pondrá usted en peligro su equilibrio estético!

Pero la realidad, como siempre, no es tan idílica como parece. La madre ha de ser ingresada en un centro psiquiátrico, lo que supone un nuevo planteamiento de la vida familiar. A partir de ese momento el relato se nos hace más duro aunque continúa siendo una historia tierna, manteniendo los habituales toques de humor.

El final ha sido la parte más poética y emotiva de la novela. Mucho más que el desarrollo de la historia que se me ha hecho un poco cuesta arriba.

Y para emotiva la historia de la canción que da título al libro. 

“Mr Bojangles” la compuso Jerry Jeff Walker en el año 1968 cuando, después de una redada preventiva, coincidió en prisión con un vagabundo que para matar el tiempo les contaba anécdotas y bailaba. El vagabundo bailaba a imitación de un fabuloso bailarín y actor de la época que se llamaba Bojangles, de ahí el apodo que le pusieron. Era un hombre alegre y divertido; sin embargo, se entristeció profundamente cuando al contarles su vida recordó a su perro, su único amigo y compañero, que había muerto atropellado y que a pesar de los años transcurridos todavía seguía llorándolo.

 Aquí dejo la canción con Nina Simone y mis dos versiones preferidas: la de Sammy Davis Jr y la Robbie Williams.

HISTORIA DE ESPAÑA CONTADA PARA ESCÉPTICOS

De Juan Eslava Galán

No es un manual de historia al uso, ni un estudio sesudo, reflexivo, de esos que llaman universitarios que pretenden ser la única verdad absoluta por lo menos en el departamento, sino una visión general de España desde la Prehistoria hasta Zapatero, fácil de leer y contada con cierta ironía y abundancia de anécdotas.

Tampoco es una historia contada por los vencedores.

El autor no persigue justificar ninguna teoría histórica, ni probar tesis doctoral alguna, pues entiende el sesgo que uno siempre infringe a sus relatos y el apasionamiento con que inevitablemente se cuenta la historia, y se conforma con no mentir ni tergiversar a sabiendas, que ya es suficiente.

La idea principal es ofrecer una historia concreta sin divagaciones socioeconómicas al lector escéptico, cosa bastante razonable para todo autor, un lector que duda y se cuestiona la historia tal y como se ha escrito.

Son quinientas páginas que se pueden leer de un tirón, si hay tiempo, como he hecho yo en vacaciones (se lee muy cómodamente y no cuesta mucho trabajo), o tenerlo como manual y elegir el capítulo que interese o ambas cosas a la vez.  

Muy recomendable leer, por lo que tiene de actual, la época de los reinos de taifas cuando iban a la gresca los distintos reinos con sus intrigas, quítate tú que me pongo yo, dobles alianzas y traiciones, según convenía, entre musulmanes judíos y los Alfonsos (que así convinieron en llamar los musulmanes a los cristianos en la época en que todos los reyes cristianos tenían por nombre Alfonso), de modo que el que antes era tu enemigo pasaba al día siguiente a ser tu aliado. Y viceversa.

Escribo “pseudodemocracia” sin acritud alguna, que conste, sólo en atención a que la rigurosa división entre los tres poderes (ejecutivo, legislativo y judicial) es imperfecta, a que el sistema de elecciones no refleja realmente la voluntad popular, a que las listas cerradas de los partidos desvirtúan lo que sería una verdadera democracia, a que la Constitución consiente insensatamente la existencia de una persona, el rey, libre de responsabilidad legal ( es decir, por encima de la Ley), y a que el cargo más importante del Estado, la corona, sea hereditario y pase de padres a hijos por un supuesto derecho divino. Si uno lo piensa bien, es de risa.

Termina el libro recordando lo que dijo muy irónicamente Cánovas del Castillo cuando le preguntaron la definición de “español” para redactar la Constitución de 1876. “Español es el que no puede ser otra cosa”

Y seguidamente termina con lo que se dice al final del Quijote: VALE

ORDESA

 DE MANUEL VILAS

Carola me dijo el otro día mientras comíamos con unos amigos que uno pertenece al lugar donde pasaba el verano de niño. Pues precisamente Ordesa es un valle en los Pirineos al que iba a veranear con sus padres el protagonista del libro, es decir, el autor y el narrador Manuel Vilas, que todo personaje es autor.

Ésta es una novela sobre el paso del tiempo en las personas y en las cosas, con sus creencias, que no dejan de ser tiempo. Sobre nuestros padres cuando eran jóvenes y eran nuestros padres jóvenes y fuertes. De su vejez, de la muerte y del recuerdo de ellos. La novela va de esto. De lo que fueron y de cómo los recordamos ahora que ya no están. La novela es nostálgica.

La historia de Ordesa, es la historia del protagonista, y más aún la de todos, la nuestra, la tuya, la mía; así que no puedo evitar emocionarme mientras leo al recordar los familiares que ya no están.

Pueblo en el Valle de Ordesa

Hay quien dice que este libro es un bluff, una estafa con una prosa repetitiva que más bien parece escrito por un niño. Bueno, yo no lo veo así. Yo lo que veo es un recurso poético—en el sentido de Aristóteles y en el sentido del poeta que es todo novelista, dice mi maridito—que marca el ritmo de la narración, con una prosa diferente, bella, reflexiva, y llena de recuerdos.

Son los restos de mi padre y de mi madre muertos, se agarran a mi soledad, se incrustan en mi pelo, sus minúsculas moléculas fantasmales siguen el paseo de mis manos y de mis pies por el cuarto de baño.

Estoy haciendo cualquier cosa y de repente aparece mi padre a través de un olor, una imagen, a través de cualquier objeto. Entonces me da un vuelco el corazón y me siento culpable. Viene a darme la mano como si yo fuese un niño perdido.

Todo se desvanece menos ese misterio, que es el misterio de la voluntad de ser, de la voluntad de que haya otro distinto a mí: en ese misterio se basan la maternidad y la paternidad.

Todo alcohólico llega al momento en que debe elegir entre seguir bebiendo o seguir viviendo. Una especie de elección ortográfica: o te quedas con las bes o con las uves.

No sé adónde van los muebles viejos. Tampoco sé qué habrá sido de los trajes de mi padre. Mi padre amaba sus trajes. Eran la obra de su vida.

El hecho de que jamás pueda volver a hablar con ellos me parece el acontecimiento más espectacular del universo, un hecho incomprensible, del mismo tamaño que el misterio del origen de la vida inteligente. Que se hayan ido me tiene en vela. Todo es irreal o inexacto o escurridizo o vaporoso, desde que se fueron.

¿Cómo no lo pregunté, mientras pude? No lo pregunté mientras pude porque pensé un día de éstos se lo pregunto, como si siempre fueran a estar allí.

Pero no es reproche. La gente es como es, y ya está. Y cuando todos han muerto todo da igual, porque todos los muertos fueron grandes hombres y mujeres; la muerte les dio un significado final digno y afortunado.

Porque en cualquier vida hay un millón de errores que constituyeron la vida misma.

Las fotos de mis padres, tercamente, afirman que estuvieron vivos alguna vez. Ese remoto recuerdo de ellos es más importante que el capitalismo presente, que la generación de riqueza universal.

Que te espere alguien en algún sitio es el único sentido de la vida, y el único éxito.

DOLMEN

DE MANUEL PIMENTEL

Aunque este verano no hemos hecho (todavía) ningún viaje, estamos aquí, en casa, sin parar. Vamos de un evento a otro, el festival de jazz de San Javier, el de flamenco en lo Ferro con el Capullo de Jerez, comidas, amigos, cine de verano y demás.  La semana pasada, fuimos a Antas, a Almería, a la presentación del libro, Dolmen, de Manuel Pimentel, el que fuera ministro de Aznar. Recordemos que este hombre presentó su baja en el PP por estar en desacuerdo con la política en la guerra de Irak. También dimitió como ministro.

Una dimisión de un político es algo inaudito en España.

En realidad, quedamos con un amigo allí, al que teníamos muchas ganas de ver y hablar con él, y ya, de paso, oímos la conferencia y compramos el libro.

El libro es un thriller ambientado en los dólmenes que hay en el sur de España. Son, entre otros, los dólmenes de Antequera, o el de Valencina de la Concepción (Sevilla), que a pesar de ser uno de los más importantes de Europa, casi nadie conoce y apenas se visitan. Pues bien, estos monumentos prehistóricos son el escenario de una serie de asesinatos que mantienen en vilo a la policía de España y Portugal y a la comunidad arqueológica internacional. Según el autor, en el Neolítico ya estaban levantadas las instituciones sociales y políticas que han perdurado hasta hoy en día.  Y los dólmenes serían como las iglesias o catedrales.

DOLMEN ANTEQUERA

En principio me gustaba la idea de un thriller fuera del ambiente claustrofóbico de una comisaría, en plena campiña andaluza, la Andalucía prehistórica, monumental y neolítica. Y lo cierto es que hasta más o menos la mitad del libro, la lectura iba bien.

Pero luego, a medida que iba leyendo y los crímenes aumentaban y la sangre también, el interés ha decaído.CRÍMENES LOS JUSTOS.

Sangre, ritos y poder ancestral y energía en los dólmenes se objetivan en las páginas de este libro con cierta similitud al Código Da Vinci de Dan Brown.

Pero he de reconocer, que más allá de la novela y la historia que cuenta, el autor realiza una labor divulgativa importante y nos presenta el patrimonio español de dólmenes, hoy en día prácticamente desconocido. Porque, como dijo Pimentel en la conferencia, es hablar de dólmenes y pensar en un país del norte con niebla y lluvia, cuando en España hay tantos o más. La leyenda negra de España, dice ahora mi maridito, no nos ha dejado ni las piedras sagradas del neolítico.

DOLMEN DE AZUAGA EN BADAJOZ 

http://dolmentierraviva.blogspot.com/

Cuarenta mil años atrás, se pintaban puntos rojos en las cuevas de Europa; a los treinta mil, manos; a los veinte mil, pinturas naturalistas de ciervos, caballos y bisontes; a los diez mil, pinturas esquemáticas; a los cinco mil se construían megalitos. Y todas estas expresiones artísticas explotaban de manera casi sincrónica y con idénticas técnicas, estilos y gustos. Teniendo en cuenta la dificultad de movilidad de aquellos tiempos remotos… ¿cómo surgían de manera pareja? ¿Por qué tribus y clanes tan diferentes se expresaban de forma idéntica? ¿Por imitación de los unos de los otros, por simple contagio cultural? ¿De manera instintiva, por un inconsciente colectivo impulsado por el genio de los tiempos? ¿Difusión desde un lugar inicial o explosión simultánea en todos ellos?

¿Cuántas personas hicieron falta para realizar una obra de esas medidas? Los fosos eran contemporáneos a los grandes dólmenes, de una antigüedad superior a los cuatro mil quinientos años. Mil preguntas se me acumularon en la cabeza en aquellos momentos. ¿Eran esclavos los que excavaron? ¿Por qué junt al mayor de los dólmenes?

LA LUNA EN LAS MINAS

DE ROSA RIBAS

RAZONES DE LA LECTURA

Hace poco Mariplatónica vino a casa y me dejó este libro en depósito, como un objeto multipropiedad por tiempo, que es como la vida misma en el Planeta Tierra. Me dijo que lo leyera, que luego lo leería ella también. Había ido a una conferencia de la autora y le había parecido bastante interesante, con un discurso profundo y sencillo, lo que es difícil de encontrar hoy en día.

ARGUMENTO

Joaquín es un niño que abandonan sus padres nada más nacer porque está maldito. Es un hombre lobo. Su mundo se reduce a su abuela con la que vive aislado en la montaña, además de un perro y un gato. En el colegio tan sólo tiene un amigo, Vicente.

Encontramos en Joaquín fundamentalmente a una persona buena. Él quiere a los suyos y por ellos soporta las humillaciones de la gente, el aislamiento, la soledad, las burlas.  Podría hacer daño pero no lo hace. Así se lo enseñó la abuela. De mayor, como último recurso, emigrará a Alemania, a las minas de carbón, y trabajará en el turno de noche, porque allí no llega el influjo de la luna y así la fiera no saldrá.

Sin embargo desconocemos la historia de la otra parte del binomio. Nada sabemos del lobo en que se transforma las noches de plenilunio. Y la verdad es que tampoco nos interesa porque ésta es la historia del lado bueno del lobo.

MI CRÍTICA LITERARIA

En la novela hay un único narrador omnisciente en tercera persona, que nos cuenta la historia de un hombre lobo muy especial, es decir, no como los hasta ahora recreados en películas de terror. Pero como yo no soy aficionada a los temas fantásticos, supersticiosos o de terror, ni a sus personajes como los Dráculas, zombis u hombres lobo, pensé que no me iba a gustar, vamos, que me aburriría.

Pues me equivoqué del todo todo. Debí pensarlo pues lo recomendaba Mariplátonica.  Y he disfrutado mucho leyéndolo, aunque mi maridito me dice que la literatura no se hace para eso, para disfrutar, sino para la inteligencia de las ideas objetivadas en ella.

—No estoy de acuerdo—le digo—porque yo disfruto muchísimooo leyendo.

Sí, pero esa es una satisfacción de la inteligencia, me dice, y no de los sentidos. No es como tomar cerveza o estar de fiesta. Es una emoción que proviene de la inteligencia. De cuando resuelves un problema de las ideas que estás leyendo. Por eso la gente no necesita leer porque para disfrutar ya tiene otras actividades.

Bueno, no sé.

                                   Mi hermana y yo con el eclipse lunar al fondo

Pese a ser un tema fantástico, la novela ha resultado ser más realista que otras muchas, pues la autora ha usado lo fabuloso para criticar aspectos de la realidad más real de la vida de los humanos.

El conflicto entre el bien y el mal es uno de los temas centrales de la novela. El hombre es un lobo para el hombre. O peor aún, y como decía un alemán del siglo XX seguidor de Maquiavelo, un tal Carl Schmitt: El hombre es mucho peor que un lobo para el hombre. El hombre es un hombre para el hombre.

Un buen libro, muy bien escrito, humano, entretenido, tierno, muy tierno, etológico, y con un final sorprendente.

Pues ya lo he leído y muy oportunamente, acompañada de una luna de sangre y un espectacular eclipse lunar que hubo ayer noche, y que muestro en estas fotografías.  Mari, ahora faltas tú.

                                                                                          la luna de sangre y el eclipse.

“Hay cosas que es mejor no querer saber” “¿Por qué?” “Porque las explicaciones siempre se quedarán cortas. Te harán infeliz”.

Cuando conversaban, Joaquín y Vicente solían hablar con mucha seriedad. Él porque había sido un niño solitario y lo sentía como un acto importante al que debía prestar toda su atención. Vicente porque, según don Amadeo, albergaba en su interior un pequeño filósofo, algo que Joaquín, que no entendía el adjetivo “azoriniano” con el que el maestro completaba la descripción de su mejor alumno.

CUANDO SALE LA RECLUSA

FRED VARGAS

El comisario Adamsberg se interesa por la picadura mortal a tres ancianos de la araña Loxosceles rufescens,  popularmente  conocida como la reclusa. Al policía, obviamente, le parece demasiada casualidad y empieza a investigar por su cuenta. Según se dice en la novela—y a mi entender la autora insiste demasiado en ello—se necesita gran cantidad de arañas y su correspondiente veneno para que la dosis sea mortal. Nos queda claro.

Los ancianos que han muerto procedían todos del mismo reformatorio, y habían sido miembros de una banda que abusaba cruelmente de otros niños, por lo que el comisario empieza a sospechar que el caso puede deberse a una venganza largamente urdida en el tiempo.

Al contrario que otros lectores a quienes les ha gustado esta novela negra,  a mí se me ha hecho pesada.  Dice mi maridito que según Espinosa, las causas explicativas de las cosas deben ser recientes para ser eficientes.

No sé. El caso es que yo me he perdido entre nombres de policías y personajes. También en la trama, que resulta artificiosa;  en ocasiones cogida de alfileres. Para mí tiene fallos y argumentos que no terminan de estar claros.  

Adamsberg se cruzó con Froissy en el patio.—Me voy a andar, teniente.—Lo entiendo, comisario.—Las sacudidas al andar, al deambular, ponen en movimiento las micro burbujas gaseosas que se pasean por el cerebro. Se mueven, se cruzan, se entrechocan. Y, cuando uno busca pensamientos, es una de las cosas que hay que hacer.